XIX. A carta.

Naquele dia, pela tarde, bem tardizinha, Nermo recebeu uma carta.

Estava em seu jardim, abriu a casinha das cartas e lá estava ela.

Era simples. Fina. Destinatário, endereço. Não havia remetente.

Abriu. Uma página, apenas. Dizia, em letras de forma bem escritas: pergunte. Só isso.

Nermo acreditava. “Quem é você?”, escreveu. Fechou o envelope. Fechou a portinha. Foi-se.

No dia seguinte, logo quando acordou, o envelope estava sob a mesa.

Quem, como o teriam colocado ali? Não foi em busca dessa resposta. Estava interessado em uma e só uma.

 Abriu o envelope. A mesma folha. Com sua pergunta escrita e, opa, uma resposta. Oito palavras. “Sou Neroy. Aquele que responderá suas perguntas.”