III. Papos e repapos.

Naquele tempo a liberdade da escrita o seduzia. Via na escrita um caminho de pedras lisas, mas firmes e que não escorregam. Passagem para um campo aberto, uma clareira com muito sol, mas algumas árvores para ter sombra e, porque sem água não dá, com um lago e um penhasco com cachoeira bonita.

Gostava de Graciliano Ramos. Havia lido quase todas as suas obras. Por isso, escrevia algo que teria vivido e, quem sabe, deixando dúvidas entre biografia e ficção, senão, não teria graça, pensou.

No dia tal do mês certo do ano que se findava, sentia o conflito entre o som da TV e de seu som portátil. Era uma noite de muito calor e pernilongos – morava perto de um extinto rio em que o avô dizia nadar. O avô já não tinha e o extinto rio naquele dia ainda, porém, assim era chamado: rio.

Porque tinha sono e iria acordar cedo para correr, largou a caneta que escrevinhava bonito e gostoso, e foi dormir. Tomara que quando ele voltar já haja outro personagem nesse melodrama, cruz credo, pensou ele mesmo, e foi, agora sim, dormir, já as 23:08 de 26 de dezembro de 2012, naquele quarto, naquele silêncio bom. 

MCP