Para isso e aquilo

A música original é fantástica. Deve conhecer (Diariamente, composta por Nando Reis, interpretada por Marisa Monte, que a tornou célebre).
Segue a minha pequena lista.

Para conversar: o outro.
Para esquecer: o medo.
Para deitar: o hoje.
Para ligar: o vento.

Para dizer: o silêncio.
Para ouvir: a calma.
Para ir embora: a fome.
Para Ele: a reza.

Para nunca: o tempo.
Para mim: você.
Para todos: nós dois.

Para isso e aquilo: sempre.

Grandeza

Sobretudo, o gigante

   Não só o dos contos

O seu

          Quando, entre o chão e o ar

há tudo.

Coragem     Amor 

        Luta 

Sentido

O seu, repito. Com todos. 

Flores, o azul, um vagaroso preenchimento, o fim. De um novo começo. De um novo dia. Gigante.

Sobre os momentos

O momento
    Todo ele, tudo nele
E só

O atual tende a ser automático ou áspero demais
              Então, buscamos
                     outro
Vem, vêm
Sempre.        Ou, quase

Imaginamos como deve ser o próximo
   E        trabalhamos    de .    Se.    Ja.   Mos.
Nos esforçamos

Passam. A memória resgata alguns. É bom lembrar? Sim, não

O instante é instantâneo. O cérebro apressado, ansioso. A vida, uma só?

O
   Momento, mormente é, apesar de já ter sido.

Da absurda história do homem

O resumo é outro, sabemos. Mas, é só, afinal, o que não vivemos. Então, especulo outro enredo.
No início, a consciência. Sou. Ele é. Somos. Amanhã continuaremos a ser. Essa, enfim, a trama básica de sobrevivência. Claro, os problemas surgem. Fome. Eu como. Frio. A caverna é curta. A vida do outro. A própria.
Sexo é bom. Carinho, atenção também. Gosto de companhia. Prefiro.
Como tudo isso surgiu? Em um cenário de poucas ou muitas pessoas? Como se desenvolveu o conhecimento sentimental, a empatia ursinho Puff de hoje? E o ódio, o sadismo, a indiferença, a intolerância? O amor, a amizade, o luxo, o lixo, a cobiça?
É tudo tão complexo que não deve ter vindo, melhor, com certeza não veio tudo junto, como um rolo compressor desgovernado. Não. Nem derrepente, nem despercebido demais. Veio.
É absurdo. A história da humanidade é absurda. Não faz sentido. Do macaco ou de Deus, não há como acreditar. E, qual caminho se seguirá? Extinção, ocupação de Marte, mutação, Céu, Inferno?

Não sabemos o que acontecerá amanhã.

Absurdo.

E, maravilhoso.

Três certezas sobre a vida

Sobre as memórias

Somos nossas memórias, já devem ter dito. O que deve ser verdade. Mas, entre o "me" e o "as" também deve ter algo não dito.
Ora, acordamos com fome, sentimos dores, criamos coragem. Tudo muito natural, humano. A repetição gera um hábito, que gera uma norma, que gera a verdade. A memória, enfim. Lembramos disso. Facilmente. Podemos lembrar de outras coisas, sim. Um dia qualquer, uma pessoa, um perfume, uma dor, um paladar, uma música etc. etc. Lembramos sobre o que vivemos, aprendemos. E só. Ou, e tudo isso. Mas, só isso.
Deve existir muito mais, talvez. Porém, não lembramos. Há alguma trava. A mesma que apaga, paulatinamente, nossa infância, adolescência, e anos, ao longo deles mesmos. Quem sabe, nos preparando para outras memórias, como esvaziar um copo de água para tomá-lo de suco. Ou, para simplesmente renovar as próprias lembranças universais, na constante mudança de tudo. Sei lá. Não lembro. Devo ter faltado nessa aula. Às vezes, tirava um tempo para não lembrar, quem sabe?!
No fim ou no começo, tudo é memória. O ram livre, inclusive. Criação avariada de um dia de trágico pileque de Deus. Mas, já que estamos aqui.

Vida rústica

Nessa época de poucas palavras e muitos símbolos, tropeço. Ainda.
Não tenho simpatia indefinida. A cordialidade da lista sem fim irrita minha córnea. A previsão "chipada" não cabe em si.
Prefiro a mesa rústica. O chão de paralelepípedos incômodo? O automóvel preto.
A vida, lembremos, é primária. Começa e termina sem acabamento. Rua a asfaltar. Parede sem reboco.
Caiu a maçã. Não. Furtada do galho. Ansioso, o homem. A mulher. Mas, rústico. Sempre.

Sobre a mulher de amanhã

Ao que parece amanhã será a mesma
Claro, há homens
Sim, somos nós
Também elas são
Que bom
Se há a necessidade de lembrarmos disso?!
Sim, tudo bem
Se as mulheres deveriam participar mais disso ou daquilo, se há violência demais contra elas, se a liberdade sexual é constantemente atropelada?!
Sim
Os homens têm lá suas questões
Talvez menos
O mundo seria nosso
Talvez
Talvez não
Talvez o nosso inclua as mulheres, é claro, é natural, biológico
Para elas, também, nós, logicamente
O Dia das Mulheres é importante, como seria o Dia do Homem, se elas criassem um para nós, porque não nos importamos ou precisamos ou queremos (ou sim, mas ninguém ainda juntou cuecas suficientes na praça)
Difícil esse tema, seja para falar a sério, seja para brincar
As mulheres são muito importantes, são essenciais
Eu também, menino
Nos amamos
Nos queremos bem
Mas, sim, há tantos nós
E continuarão cegos

Feliz Dia das Mulheres

Resenha: Mulheres do poema, de Sandro Capestrani

Disse lá alguém que para um livro ser livro deve este parar em pé. Situação difícil nesses tempos de obras virtuais. Tema individual, triste. Somos tantos e próximos, mas distantes. A crescente e a perigosa medida virtual.

Samantha
(do filme Her)

Virtual medida de contato
Tão intenso que
quase nos materializamos
quase num quasar
casamos

Perto e longe, quantum
verbum
nihil aeternum est

Além do latim
fiquei eu
comigo mesmo

Há outras mulheres, de carne e osso, vidas de "nervos e sangue" que aconteceram de novo na pena do autor. São homenagens, reencontros, intimidades literárias.

"-Decifra-me ou te devoro!"

O amor devorado tem
a cada poro um perfume
que não se esquece

só os poemas de amor
terminam em palavras
feitas para terminar

E, vontade há de transcrever outros poemas por aqui, como o autor me permitiu, porém, ainda não dispenso o livro impresso, tampouco, o prestígio devido ao escritor que quer vender seu livro.
Comprem a obra. Essa resenha, peço perdão, não tem como ser muito imparcial. Adorei todo o trabalho. Espero que muitas mãos, reais, possam usufruir de todo esse amor pelas mulheres, principalmente, por uma das mais belas, a palavra.
Ainda, chamo a atenção para característica importante dos versos: são todos poços, ou melhor, "pensamentos-poços". Por quê? Pois, não acabam neles mesmos. Pedem você, leitor. Não há, então, superfície fácil. Boa sorte. Aproveite. Reflita. Pense. Descubra-se.
Parabéns, Sandro Capestrani. Espero escrever novas resenhas, de outros livros seus.

Link para comprar o livro: http://editorapatua.com.br/index.php?option=com_content&view=article&id=502

Meu melhor milagre. Leia e acredite.

Fazia tempo, mas anteontem tive novamente a mesma sensação de êxtase. Claro que a lua imensa entre nuvens e amarela e a Serra dos Cocais ajudaram. Por certo, o momento de cansaço, de ansiedade, de ânimo súbito - também. Mas, por quê, enfim? Veio, vim, estou - vivo. E, posso refletir momentaneamente sobre isso. O tempo que tenho para tanto é quase igual à duração dessa longa e breve palavra de momento com sufixo, porém, basta. Sinto esse, sim, milagre - a vida. Uma união ocasional de organismos microscópios de rara e difícil transação, no sentido negocial da palavra transar (não busque ela no Google sozinha). E boom. Seguidas e inúmeras explosões de sinapses até o perecimento da última célula. Até lá, milagre. A vida é um milagre. Somos, então, todos santos. Por mérito próprio, puramente existencial.
Esse é o meu milagre, o seu, o nosso. Agradeça todos os dias por estar vivo e permita-se o deslumbramento, mesmo que breve, desse estado. Reflita. Pense que está vivo - agora. E, sinta esse milagre, alegre-se, continue caminhando. Se continuamos vivos é porquê nossa existência ainda é necessária nesse mundão, com certeza. Quer descobrir para quê? Viva, descubra o próximo maravilhoso instante.