Mais

Insatisfação. Hoje. Agora.

Não porque preciso.

Mais. Pois quero.

Pequeno cansa. Grande. Não também.

Daquele jeito.

Do outro.

Do meu jeito está errado. Não por ela estar certa.

Porém, eu canso.

Quero diferente.

Sempre.

Agora.

A seca desses dias é lembrada. As sementes têm no asfalto. Não há vento. Apenas caem porque morrem. Uma atrás da outra. Droga de tempo empoeirado. A natureza tem seu ciclo. O homem idem.

Queria escrever, afinal.

O texto é esse.

Se o movimento do corpo é necessário para o esportista, da mesma forma é o da caneta para o escritor. Sob pena de dor e formigamento nas articulações. A caneta tinteiro seca muito rapidamente quando não é usada.

Enfim, mais.